Ark. Enfant des rues délabrées de Shark IX, tu es devenu le père des pirates en quelques années. De la chance ? Si tu avais eu de la chance, tu serai empereur. Mais ce n’est pas pour toi, la danse de la bourgeoisie, les masques de fidélité, la tromperie servie avec un zeste de méprise. Tu ne serai pas un bon empereur. Imagines-toi avec une couronne, pour commencer. Ou un habit de circonstances. Tu ne manqueras pas de déchirer toutes les pièces de coutures hors de prix qu’on te poserait sur ton échine musclée. Tu ne tiendrais pas une minute sans refaire le portrait d’un vantard né dans des draps de soies. Non, toi, tu es né dans des couches salies par des galipettes aussi nombreuses qu’insalubres. C’est l’endroit qui a façonné ce que tu es. Bordel de Shark IX. Que tu fréquentes toujours, d’ailleurs. Une sorte de famille étrange. Tu adores simplement les endroits dans ce genre. C’est vivant, les ivrognes sont remplis jusqu’à la mort, les fesses sont à l’air (air qui devient vite irrespirable pour un débutant) tu es comme un vorcia dans un tas d’ordures. 

L’amour de la crasse, de l’humour crasseux, la parole souillonne plutôt. Tout le monde connait ta verve fleurie, commandant cornu. Tu es le plus poète des abandonnés de la station. Tu dis simplement toujours ce que tu penses. Et tes pensées ne sont pas instruites d’un vocabulaire distingué et conventionnel. Pourquoi créer du romantisme, de la tension  insoutenable, du suspens dissimulé derrière des palabres inutilement longues quand tu peux simplement complimenter les mamelles d’une demoiselle devant toi et la prendre dans tes bras, tout en lui promettant qu’on se souvient d’une nuit passée à tes côtés ? Pourquoi pas ? Voilà, tu agis, toi. Tu as de l’humour et tu ne rechignes jamais à rire des blagues de tes collègues, même celles qui t’offensent grandement. Pour ces dernières, ton large rictus disparaîtra petit à petit, alors que ta silhouette recouvrera doucement l’impudent auteur de la boutade en lien avec tes cornes. Tu te  contenteras de lui enfoncer l’une desdites demoiselles pointues à un endroit de choix. On peut rire de tout avec toi, si l’on sait assumer les conséquences. Certaines de tes répliques font tellement mouches qu’elles sont devenus des cris de victoires parmi ton clan de pirates. Tes sarcasmes sont légendaires même s’ils soulignent ton agacement, la plupart du temps. Et un géant de deux mètres énervé, il vaut mieux fuir. Tu aimes intimider pour la plaisanterie, également.  Les bleus, tu les accueilles dans l’ombre, avec une voix sombre et sérieuse. Et tu pousses le jeu jusqu'à ce que la vessie (ou la simili vessie chez un corps alien) chez le pauvre malheureux se lâche. Un rire gras s’en suivra. Un humour presque enfantin pour un quarantenaire. Tu apprécies les petits plaisirs de la vie, Ark. 

Se battre, c’est une grande partie de cette vie, justement. Dès que tes cornes ont heurtées le sol froid et métallique de la station Shark IX, tu t’es battu. En témoigne certainement les –très- nombreuses cicatrices qui parcourent ton gigantesque corps. Tu étais certainement fait pour être mercenaire. La guerre, c’est dans ton sang. Tu n’es pas assez cultivé pour connaître toute l’histoire de tes ancêtres mais tu sais – grâce à ta mère – que ta r ace est celle des guerriers, des sanguinaires et des fiers. Elle te répétait souvent, cette matriarche qui essayait de t’inculquer les valeurs des vôtres, que tu devais être fort comme tes ancêtres. Fort, fier et méchamment râleur. Puisque c’est dans tes gènes, tu n’as pas cherché à être différent. Tu fais simplement honneur à tes prédécesseurs cornus. Tu provoques des combats quand l’envie t’en vient. Tu adores te battre. Plus particulièrement à main nues. Après tout, tu es né avec deux armes naturellement accrochées à ton crâne, c’est plutôt pratique. Ton poing a cassé plus de dents que tu saurais t’en souvenir. De toutes les provenances. Les dents impériales sont celles que tu apprécies le plus soutirer à leur propriétaire. Les pulsions que tu ressens lorsque tu donnes un coup – même lorsque tu en reçois – tu les décris souvent à ton second comme un grand moment de plaisir masturbatoire. Tu savoures ces moments encore et encore, jusqu'au point fatidique. –la défaite de ton adversaire ou ton évanouissement, tu as des limites tout de même, et tu es presque imprudent dans les moments de luttes acharnés-

Tu es charmant, n’est-ce pas ? Tu le sais. Même si ton approche est unique, tu sais que tu fais impression lors des premières rencontres. Tout dépend des situations, évidemment. Mais ton charisme est aussi impressionnant que ta taille. 

Ce géant est un rustre, qu’il dise de toi. Le chef des Minotaurs est une personne détestable. Arrh. Au fond, tu es quelqu'un de bien, Ark. Même si tu as du mal à le percevoir, toi aussi. Tu es un papa poule avec tes mercenaires. C’est eux, ta vraie famille. Tu encaisseras toutes les tortures pour protéger un membre des Minotaurs. Tu es comme ta terre natale, Shark IX. Tu ne fais pas de distinctions selon les races, les origines sociales. Si un individu tentaculaire veut te rejoindre et qu’il s’est prouvé digne de toi et de tes Minotaurs, tu l’accueilleras bras ouvert. C’est à cela que tu te sens le plus opposé à la doctrine impériale. Tu ne comprends pas comment une personne peut effacer le patrimoine d’une espèce différente de la sienne et veuille instaurer sa propre espèce comme supérieure. Toi, tu es ouvert d’esprit, au moins. De ton amour étrange – voir ton obsession – pour tes mercenaires, en découle une réelle peur de la trahison, ou de l’abandon. Une peur qui se mue en une rage intense, évidemment. Tu ne prendrai pas le risque de montrer tes peurs aux autres, ta réputation est à préserver. 

Sous tes airs charmeurs, tes paroles sereines et pleines de provocations à l’égard de tes ennemis, il y a un Ark que peu de personnes connaissent. Un être plus solitaire qu’il n’y parait. Plus sombre, également. Tu es un monstre pour qui le mérite. Tu aimes, par moment, t’enfermer dans une pièce avec tes pensées. Car malgré les apparences, ta cervelle est sacrément remplie. Certainement abîmée par tous les coups que tu as reçu au fil des années mais suffisamment en bon état pour diriger avec brio tout un organisme de mercenariat, avec toutes les implications politiques que cela implique. Tu suis de près les agissements de l’Empire, pour être sûr de les éviter le plus possible, ou de les affronter, s’il le faut. Après tout, tu ne refuses jamais un beau combat. Même si cela peut te coûter ton autre œil. Foncer tête baissée est un passe-temps mais ta position t’oblige à agir avec beaucoup de prudence, ces temps-ci. Tes plans se précisent, et tu développes quelques talents dans le monde obscur de l’espionnage et des tromperies, choses que tu n’apprécies pas nécessairement. Le mensonge, dans toutes ses formes, te répugne. 

Il n’y a pas de demi-mesure avec toi, Ark. Soit on apprécie le géant, soit on le déteste. C’est simple. Dans ton cas, tu n’arrives pas à juger les gens de manière définitives. Tu changes souvent d’avis pour beaucoup de choses. L’indécision n’est pas la meilleure qualité d’un chef mais tu combles ce défaut par ton pragmatisme. Qu’importe le résultat de tes décisions, tu agis comme il faut, la plupart du temps. Tu n’es pas parfait – loin de là – et tu sais qu’un meneur n’est rien sans les conseils de ses hommes. C’est pour cela que tu t’entoures de précieuses voix qui résonnent sagement jusqu’à tes oreilles pointues. Il faut bien cela pour dompter la terreur que tu es lorsque ton sang bouillonne et demande du sang. Car tu peux être cruel, Ark. Tu dois l’être. Tu le sais. Et tu assumes souvent ton rôle de tortionnaire, si cela permet de faire survivre les tiens. Tu connais la culpabilité suite à tes actes et tu trouves parfois une oreille attentionnée à laquelle t’adresser. Mais ton cercle de confiance est restreint. Même ceux qui pensent avoir ton entière confiance se fourvoie. Tu es méfiant, il faut bien. Après tout, le nom d’Ark est connu presque partout dans la galaxie et beaucoup souhaiterait te voir périr, toi et tes idées de liberté dépravée. Surtout l’Empire, n’est-ce pas ? Il n’y a pas qu’eux que tu as offensés, de toute manière. Tes seuls amis sont marqués du symbole des Minotaurs. Étrange destinée pour un être né avec des cornes.



 
▬ tu trouves toujours des surnoms étranges à tes subordonnés. Ou tu t’amuses à faire quelques jeux de mots avec leurs noms. 

▬ même si plusieurs personnes ont émis l’hypothèse que tu voulais simplement imposer ta virilité à tout le monde, en te baladant presque nu la plupart du temps, tu ne cesses de répéter que c’est une tradition centenaire de tes ancêtres, un « qui a la plus grosse » qu’il te faut respecter. C’est ta mère qui te l’a dit, ça doit être vrai. 

▬ tu prêches d’ailleurs les paroles de ta non-sainte de mère à tout va. Il faut respecter toutes les génitrices, même celle des bordels, d’après toi.

▬ comment manifestes-tu ton affection pour tes plus proches collaborateurs ? Une tape dans le dos à leur décoller les poumons, ou ce qui se trouve à l’endroit où tu frappes, selon ton humeur.

▬ lorsque tu es frustré, tu demandes à quelqu’un de te taper dessus avec un bâton. 

▬ tu aime toutes les formes de vies, en particulier celles que tu peux mettre dans ton lit. 

▬ si tu es énervé, tu fais des dégâts et tu ne contrôles plus ta force. Force que tu ne contrôles déjà pas de manière parfaite en temps normal. Tu casses beaucoup de choses chez les Minotaurs.

▬ tu justifies souvent ton mauvais comportement par la génétique. C’est plus simple.

▬ tu es terrifié par les enfants. Parce que tu sais que lorsque tu étais plus jeune, tu pouvais être horrible. Le désir paternel étant comblé par tes subordonnés, tu écartes les jouvenceaux de ta route. 

▬ tu n’es pas une brute constamment. Certes, tu as la tête de l’emploi mais tu peux être doux, par moment. 

▬ personne ne le sait –ou du moins, presque personne- mais tes cornes sont des zones érogènes surprenantes, comme les lobes d’oreilles chez certains êtres humains. Révélateur de ta personnalité, quand tu encornes quelqu'un avec, en plein combat. Cela donne quelques moments plutôt embarrassant pour la personne à qui tu révèles sournoisement ce détail alors qu’elle a la main dessus. 

▬ tu as mis du temps à t’habituer à ta vision monoculaire, plantant tes cornes dans beaucoup de murs. Encore aujourd’hui, tu subis des troubles de l’équilibre. Une faiblesse que tu essayes de dissimuler. Si on veut en profiter, on peut te surprendre par le côté gauche, tu es moins vif qu’auparavant à cause de cette blessure. 

▬ parfois, tu as l’impression d’avoir encore ton œil gauche. une douleur fantôme qui ne disparaît pas.

▬ tu déteste perdre. mais vraiment. 

▬ tu ne pardonnes pas le mensonge, même si c’est un proche. Toi, tu ne mens pas alors que tu ne comprends l’utilité de cet acte néfaste pour tout le monde. 

▬ avant, tu acceptais beaucoup de jobs en tant que mercenaires, mais tu te fixais toujours une limite. Par exemple, tu ne faisais jamais de mal aux enfants –non, tu préférais les pousser dans un coin, un peu effrayé- et les personnes fragiles. tu restes le même, comme Chef. Même si tu te méfie de tout le monde et sait qu’une personne fragile peut cacher un être plus dévastateur qu’il n’y parait.

▬ tu peux sérieusement déprimer après la mort d’un camarade, que tu sois responsable, ou pas. La trahison t’énerve plus qu’autre chose. 

▬ tu voudrais bien avoir une barbe. Ta mère te disait que les plus forts guerriers parmi tes ancêtres avaient des barbes. Toi tu n'as qu'un duvet de trois jours. Du coup, tu n’aimes pas ceux qui ont des belles barbes fournies, cqfd.

▬ tu t’amuses à prendre des butins à tes victimes, pour les afficher en trophée. Tu as récemment arboré une casquette militaire impériale –que tu as trouée avec tes cornes- par exemple. 

▬ tu n’aimes pas spécialement les armes à feu, même si ton rang t’obliges à en avoir une sur toi, lors de tes sorties. Ca écourte les combats et soustrait le piment que tu adores tant. Ainsi, tu aimes particulièrement les Moros, que tu as tendance à briser très rapidement, tu fermes tes poings avec une telle intensité, que la durée de vie du générateur n’est jamais très longue.

▬ tu décris certains de tes subordonnés comme tes rejetons puis tu insinues lourdement que tu aimerais bien en prendre quelques-uns dans ta cabine privée. Tu plaisantes, évidemment. Ou peut-être pas ? 

•• SURNOM;
« Boss » , tu aimes ce doux son qui vient titiller tes oreilles avec une pointe de crainte dans les cordes vocales de l’émetteur, n’est-ce pas ? Rappel de ta position hiérarchique mise à part, tu n’es pas très sentimental, alors les petits noms affectueux, tu préfères les donner à tes larbins. Tu fais preuve d’ailleurs de beaucoup d’originalité pour surnommer chaque âmes sous ton commandement.
•• AGE;
les années s’écoulent vite pour toi, quarante-cinq ans que tu existes et arpentes la bordure extérieure. pourtant, tu n’es pas vieux pour une race de géants à cornes, capable sans difficultés de passer la barre fatidique des cents années.
•• SEXE;
tu te balades très souvent le torse à l’air, les pectoraux surdéveloppés exposés aux yeux de tous. (tu finiras par blesser quelqu’un avec ton attirail de virilité)  tu es un géant, un mâle alpha.  
•• SEXUALITÉ;
tu es un consommateur assidu du rendez-vous charnel sous les draps, ou même dans des endroits plus insolites. Tant que le plaisir est là, l’origine (et le nombre) des partenaires ne te pose aucun soucis.
•• VIE SENTIMENTALE;
tu ne le révèle pas à grand monde, mais l’engagement te terrifie, réellement. T’imaginer à la retraite, avec une ribambelle de petits cornus qui te foncent dessus, en plantant leurs cornes acérées aux endroits sensibles, c’est une pure vision cauchemardesque. Tu es terrifié mais en même temps très curieux. Oui, l’amour ça te fait réfléchir. Existe-t-il quelqu’un de parfait pour toi ? Une âme vouée à se lier à la tienne ? Au fond, tu ne cogites pas bien longtemps sur ce sujet, car la vision de la bague aux doigts revient à la charge et fait trembler le géant de deux mètres que tu es.
•• LIEU DE NAISSANCE;
tu es né dans la crasse d’un bordel sur Shark IX.
•• LIEU DE VIE;
tu as toujours vécu sur la station de tes origines. Shark IX est à ton image. Elle a façonnée le géant que tu es aujourd’hui. Solide, parfois cruelle mais respectueuse de toutes les espèces, mère de tous les naufragés de la galaxie qui ne trouvent pas leur place dans le monde froid de l’Impératrice. C’est une station abîmée, surpeuplée dont les conditions de vies et d’hygiènes sont à revoir, avec un taux de mortalité un peu trop élevé par endroits, mais bordel, c’est ta station, et l’abri de toutes les âmes libres d’Ura.
•• MÉTIER;
Chef des Minotaurs.